Adoro livros. Adoro ler livros. Adoro mergulhar nas suas histórias e fundir-me nelas. Adoro tudo o que está relacionado com livros. Até adoro estantes. Eu não sou eu se não tiver um livro para ler.
Adoro livros. Adoro ler livros. Adoro mergulhar nas suas histórias e fundir-me nelas. Adoro tudo o que está relacionado com livros. Até adoro estantes. Eu não sou eu se não tiver um livro para ler.
Tudo o que conhecia sobre si mesma tinha-se desmoronado. Tudo o que ela julgava ser, tudo aquilo que ela sabia sobre si jazia, aos seus pés, num monte de cacos. Durante dias, manteve-se ali, sentada no chão, rodeada pelos pedaços destroçados de si própria. A dor, qual abutre, pairava no alto, os seus olhos gulosos fixos nela. Sem aviso, descia sobre ela, cravando as suas garras afiadas na pele flagelada emergindo depois de beiços lambuzados de sangue e lágrimas. Uma donzela deitada (...)
Nuvens escuras enchem o céu carregadas de tempestade. O mar responde revolto com o som ensurdecedor das ondas a bater. O vento frio e cortante sacode com violência os seus longos cabelos claros mas ela mantém-se firme. Algo dentro de si, selvagem e desconhecido, despertou como que atraído pela tempestade. Cresce e ressoa com a força dos trovões e dos relâmpagos que rasgam e iluminam o céu. Sente a pele arrepiar-se e o seu corpo é percorrido por um frémito de excitação. Sente-se (...)
O Mundo bem poderia ser Paraíso. Se nos lembrássemos, se escutássemos a bela melodia que toca eterna dentro do nosso coração. Bem lá no meio de um oceano infinito, há uma ilha remota, isolada e verdejante. Uma ilha de beleza inimaginável. Um lugar de magia. Berço de Luz. Estrelas enchem o céu noturno e uma brisa, límpida e amena, sopra tranquila. Ela caminha descalça por entre as árvores. O tapete de erva é macio sob os seus pés e os seus longos cabelos brancos caem-lhe (...)
Tudo é cinzento, pesado, feio, triste. A cidade de betão. As pessoas apressadas e cabisbaixas, os mendigos com as suas camas de papelão. O barulho ensurdecedor do trânsito e das obras intermináveis. O ar denso da poluição dos canos de escape. O cheiro podre dos caixotes do lixo a abarrotar, o odor a mijo nos becos escuros. As cores berrantes dos anúncios gigantes espalhados pelas ruas, cores que lhe magoam os olhos cada vez que levanta o olhar do passeio sujo. Sente que não (...)
Houve um tempo em que a noite era uma imensidão escura. À medida que o Sol seguia em direção ao horizonte e o céu se tingia de tons laranja, vermelho e violeta, a noite nascia e com ela a escuridão tomava posse. E no silêncio escuro da noite ela ansiava pela Luz. Sombras pairavam sobre o seu corpo trémulo, a sua presença imensa e escura como um manto pesado, sufocante e ela inspirava o ar noturno com sofreguidão. Mas o ar era feito de um medo denso, espesso que lhe enchia os (...)
... não há nada mais belo que uma mulher a ler. Quando ela mergulha realmente num livro e esquece tudo à sua volta, porque na verdade está noutro sítio. O movimento das suas pupilas, a respiração mais pesada numa passagem particularmente dramática ou o seu sorriso quando acontece algo engraçado."
In O Homem que Passeava Livros, de
Carl compreendia as pessoas que colecionavam livros como as que colecionavam selos. Que gostavam de deixar os olhos vaguear pelas suas lombadas, porque se sentiam ligadas às pessoas que viviam dentro dos livros, porque neles encontravam destinos partilhados. Ou que gostariam de partilhar. Pessoas que juntavam livros em seu redor como se fosse um convívio de bons amigos."
In O Homem que Passeava Livros, de Carsten Henn
À noite no jardim, sob as estrelas, ela sonhava. Sonhava com a beleza suave e perfumada do jasmim. Sonhava com a força acolhedora do velho chorão. Com a liberdade selvagem e profunda do mar. Com a luz mágica e misteriosa da lua. Ali, enquanto dormia num leito verdejante sob um dossel de infinitas estrelas, tudo era maravilhosamente perfeito. Sonhava como seria se ela própria fosse feita dessa matéria etérea e sagrada. Sonhava como seria acreditar naquela voz sábia que canta melodia (...)